柔软，继续柔软。

直到骨骼变成海绵。

直到每句反驳

在喉咙里凝固成糖霜。

他们说“好”的时候，

你正把影子折叠，

塞进别人鞋底的缝隙。

赞美像橡皮擦，

来回摩擦你的名字，

直到它薄成一张糖纸。

你收集每一道他人投射的轮廓，

碾进自己的身体，

像压模机对待加热的原料。

而夜晚总有个声音——

问：谁偷走了

你脊椎里的弹簧？

窗外的雨滴都是钉子，

垂直地

钉向大地。