山间的风将星星吹落，在草丛里亮成了萤火虫。
   远处的参天古木静静地托着一轮圆月，月光柔柔的，乘着风又奔袭向山间，拂过我的面颊，又穿过发丝。
   “夏天真好哇。”我小声感慨着，盯着远处星星点点的萤火。
   “对啊，夏天真好啊。”阿澈也轻声附和。
   我转头看她，她温和地对我笑。或许是因为月光，又或许是记忆久远，我看不清她的脸，只记得阿澈的眼里亮亮的，像月光下慢吟的清泉。
   那是二零一三年的夏天。
   那一年，我和阿澈，都七岁。
   那年我们漫山遍野奔跑，爱上旭日，爱上和风，爱上斑驳的树影，爱上青草的芬芳，爱上蝉吟唱的变奏曲，爱上萤火虫的微光，爱上飘向远方的蒲公英，也恋上蒲公英所抵达的，不知名的远方。
   孩童的远方是安徒生的童话，是少年人的乌托邦，是成年人的镜花水月。
   可在那样一个不知愁的年纪，我们就这样义无反顾的恋着，恋着这一团阳光下的幻影，丝毫未察觉它的易碎。
大抵是害怕岁月匆忙于是，我们慌慌张张填完了童年的半截诗，连句号都不知何时画上的，就这样轻率的，不知天高地厚的，奔向了蒲公英的远方。
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   这是二零二三年的一个黄昏。
   十七岁的少女跨越几个城市，只为带给我一罐月白的颜料，她说，阿云，你画蒲公英。
   彼时未落的太阳灌醉了天边的云，积攒了一天的暑气开始慢慢消退，微风送来夜的一丝水气，所有植物都不肯停歇，仿佛想要在这一天中最后的时刻再重新鲜活。
   我摇摇头说不记得了，她说，阿云，蒲公英应该在你心里。
   你看，其实我们都知道，这不是蒲公英的季节。
   她抱着那把经年的吉他弹奏着我不熟悉的曲调，我听见我的迷茫，我的不甘，我的不知所措我的歇斯底里，却找不到一丝平静。这些我恐惧又陌生的情绪化作最锋利的刀刺，向七岁的我，于是我看见她应声倒地，而十七岁的我茫然无措。
   耳边徒留风声喧嚣。
   我有些心慌的按住她的弦，抬头看向她时，心底却是一惊，从何时起，少女的眸底不再是清泉几许，而似有迷雾一团。
   少年少年，垂垂老矣。
   我说，阿澈，我找不到蒲公英了。
   成人世界无法填平的贪欲，阶级之间不可逾越的鸿沟，复杂的人性，倾斜的天秤……躲藏在阳光下的肮脏一次又一次击溃少年的意志，逼的人丢盔卸甲，而刽子手却摇旗呐喊，高喊理想主义万岁。
   她说，理想主义从来无罪。

   有罪的，是刽子手虚伪的面具，是我们的不决与软弱。
   我们害怕迷失，于是不肯前行，停留在原地等待别人的光，像待宰的羔羊，连呻吟都不敢发出一声。
    我们痛苦现实与童话有百般出入，我们告诉自己或许我们真的改变不了什么，于是就这样我们心安理得的用现实的残酷来麻痹自己，用这一点借口来慰藉饱受煎熬的灵魂。
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   她说，但是阿云，你不是孤身一人。
   终有一天，会有千千万万个我们还世界一片澄澈。
   因为，理想主义无罪。
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   “如果你足够坚定，理想主义的风也会将你吹到你所热爱的那片土地。”